Auf einem dieser schönen kleinen Dorfplätzen vor der Kirche zu sitzen, direkt unter dem Freiheitsdenkmal (liberté, égalité, fraternité) und Rotwein trinken, vielleicht noch so ein überbackenes Toast und einfach mal Fünfe grade sein lassen. Das isses.
Man kann da so herrlich den Leuten zusehen. Da ist zum Beispiel der Wirt und die Wirtin des kleinen Bistros die sich ständig aus Quatsch zanken und dabei lachen. Aber beide immer mit der KIppe im Mundwinkel. Das hat sich definitiv in Frankreich nicht geändert.
Und einen Tisch weiter sitzt dann die ehemals Schönste des Dorfes, die immer noch lange Haare trägt und eigentlich fast noch knackig ist. Nur die Augenringe sprechen eine deutliche Sprache von einem ausschweifenden Lebenswandel.
Der Handwerker in seinen farbverschmierten Klamotten steht seit Stunden da und raucht und reibt sich den langen weißen Bart, der ihn verwegen aber auch gleichzeitig irgendwie putzig aussehen lässt.
Die Gemütlichkeit wird eben durch lautes Rufen unterbrochen. Ein junger Mann mit einem alten verbeulten Renault brüllt aus dem Auto jemandem im Bistro etwas zu. Es dauert aber eine Weile, bis der adressierte seinen Ricard stehen lässt und sich für ein kurzes Schwätzchen nach draußen begibt.
Hinter dem Renault taucht eine getigerte, wild aussehende Katze auf und schnuppert interessiert am Reifen, bis Sie abgelenkt von einer Schar Sperlinge das weite sucht.

Das Leuten der Glocken von der kleinen Kirche an der Stirnseite des Platzes rahmt die Szene ein und erinnert mich daran, daß ich ja noch Ratatouille mit Polenta kochen wollte...